Les hommes aiment à se voir reflétés en des miroirs troubles.

Et maintenant, réfléchissez, les miroirs.

Un roman est un miroir qui se promène sur une grande route.

Il accusait toujours les miroirs d'être faux.

La poésie est le miroir brouillé de notre société. Et chaque poète souffle sur ce miroir : son haleine différemment l'embue.

Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].

Qui craint de souffrir, il souffre déjà de ce qu'il craint.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

Je suivrai le bon parti jusqu'au feu, mais exclusivement si je puis.

Si on me presse de dire pourquoi je l'aimais, je sens que cela ne peut s'exprimer qu'en répondant : « Parce que c'était lui, parce que c'était moi. »

Je pense avoir les opinions bonnes et saines ; mais qui n'en croit autant des siennes ? L'une des meilleures preuves que j'en aie, c'est le peu d'estime que je fais de moi.

C'est ici un livre de bonne foi, lecteur.