Je chéris l'Arioste et j'estime le Tasse ; Plein de Machiavel, entêté de Boccace, J'en parle si souvent qu'on en est étourdi ; J'en lis qui sont du Nord et qui sont du Midi.
Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.
Il y a deux Midi. Le Midi bourgeois, le Midi paysan. L'un est comique, l'autre est splendide.
La nuit est déjà proche à qui passe midi.
Alléguer l'impossible aux rois, c'est un abus.
L'univers leur sait gré du mal qu'ils ne font pas.
Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole.
Notre Ennemi, c'est notre Maître : Je vous le dis en bon françois.
La mort ne surprend point le sage : Il est toujours prêt à partir.
Sans mentir, si votre ramage Se rapporte à votre plumage, Vous êtes le phénix des hôtes de ces bois.
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