Je chéris l'Arioste et j'estime le Tasse ; Plein de Machiavel, entêté de Boccace, J'en parle si souvent qu'on en est étourdi ; J'en lis qui sont du Nord et qui sont du Midi.
Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.
Il y a deux Midi. Le Midi bourgeois, le Midi paysan. L'un est comique, l'autre est splendide.
La nuit est déjà proche à qui passe midi.
Rien ne sert de courir ; il faut partir à point.
Cet animal est triste, et la crainte le ronge.
Je* plie et ne romps pas.
Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole.
Je suis oiseau : voyez mes ailes […] Je suis souris, vivent les rats !
Descartes, ce mortel dont on eût fait un dieu Chez les païens, et qui tient le milieu Entre l'homme et l'esprit […].
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