Ce chant* semble gonflé de sèves roucoulantes comme les gorgées d'eau des carafes de terre.
Ce chant* semble gonflé de sèves roucoulantes comme les gorgées d'eau des carafes de terre.
Qu'importe ton sein maigre, ô mon objet aimé ! On est plus près du cœur quand la poitrine est plate : Et je vois, comme un merle en sa cage enfermé, L'amour entre tes os rêvant sur une patte.