Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !
L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !
La vie est un mystère, et non pas un délire.
L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !
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