[…] Une certaine espèce de menteurs dont chaque mensonge est un enchaînement d'authentiques accès de sincérité.

C'est avec leurs mensonges du matin que les femmes font leurs vérités du soir.

L'artiste est menteur, mais l'art est vérité !

L'homme n'est que mensonge.

J'aime la vérité. Je crois que l'humanité en a besoin ; mais elle a bien plus grand besoin encore du mensonge […].

Ne vous mentez plus les uns aux autres. Vous vous êtes dépouillés du vieil homme avec ses agissements.

L'obstination et ardeur d'opinion est la plus sûre preuve de bêtise : est-il rien certain, résolu, dédaigneux, contemplatif, grave, sérieux, comme l'âne ?

Peu d'hommes ont été admirés par leurs domestiques.

[…] la recherche des phrases nouvelles et des mots peu connus vient d'une ambition puérile et pédantesque. Puissé-je ne me servir que de ceux qui servent aux Halles à Paris !

Je réponds ordinairement à ceux qui me demandent raison de mes voyages : que je sais bien ce que je fuis, mais non pas ce que je cherche.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

Nous sommes nés à quêter* la vérité ; il appartient de la posséder à une plus grande puissance.