Ô mers, ô volières de ma Mémoire !
La mémoire et l'habitude sont les fourriers de la mort.
Je suis distrait, je n'ai de mémoire que dans le cœur.
Je raconte ma vie comme on fait les rêves au réveil.
Il faut bonne mémoire après qu'on a menti.
Toute mémoire humaine est chargée de chagrins et de troubles.
La mémoire est dans le cœur ; car, quand elle ne nous vient point de cet endroit, nous n'en avons pas plus que des lièvres.
Dans les jardins De nos instincts Allons cueillir De quoi guérir…
Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.
Je ne suis qu'un viveur lunaire Qui fait des ronds dans les bassins, Et cela, sans autre dessein Que devenir un légendaire.
Les dieux s'en vont ; plus que des hures ; Ah ! ça devient tous les jours pis.
Ô ! l'Éden immédiat des braves empirismes !
Mon corps, ô ma sœur, a bien mal à sa belle âme […].
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