Nous avons connu des jours meilleurs.
Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.
Le laid est beau et le beau est laid.
L'homme qui n'a pas de musique en soi et que n'émeut pas un concert de doux accords est capable de trahisons, de complots et de rapines.
Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.
L'un s'élève par péché, l'autre tombe par vertu.
Ô souillures, souillures de la chair ! Si elle pouvait fondre Et se dissoudre et se perdre en vapeurs !
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