[…] Un même fait porte des rameaux opposés et le malheur qu'il engendre annule le bonheur qu'il avait causé […].

Oh ! je porte malheur à tout ce qui m'entoure !

La pensée fuit le malheur aussi promptement, aussi irrésistiblement qu'un animal fuit la mort.

La joie est un escargot rampant. Le malheur un coursier sauvage.

Le temps est le lieu de l'insuffisance et, par conséquent, du mal et du malheur.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

Comment ne pas avoir peur devant cette absence de raison dénuée de toute folie ?

L'homme dissipe son angoisse en inventant ou en adaptant des malheurs imaginaires.

Les plaintes de la souffrance sont à l'origine du langage.

Si je parle d'un homme, il sera bientôt mort. Si je parle du temps, c'est qu'il n'est déjà plus.

La douleur sous sa forme radicale et dépouillée — celle qui fait l'essence du supplice — est la pierre d'achoppement et le tombeau de toutes les philosophies.

Le vrai poète n'est jamais « inspiré » : il se situe précisément au-dessus de ce plus et de ce moins, identiques pour lui, que sont la technique et l'inspiration.