On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.

Le prétexte ordinaire de ceux qui font le malheur des autres est qu'ils veulent leur bien.

L'on veut faire tout le bonheur, ou, si cela ne se peut ainsi, tout le malheur de ce qu'on aime.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

Tout le malheur des hommes vient d'une seule chose, qui est de ne savoir pas demeurer en repos, dans une chambre.

La plupart de nos malheurs sont plus supportables que les commentaires que nos amis font sur eux.

On reproche sévèrement à la Vertu ses défauts, tandis qu'on est plein d'indulgence pour les qualités du Vice.

Rien ne grise comme le vin du malheur.

L'homme n'est ni bon ni méchant, il naît avec des instincts et des aptitudes.

En se résignant, le malheureux consomme son malheur.

La prospérité porte avec elle une ivresse à laquelle les hommes inférieurs ne résistent jamais.

L'intérêt et le talent sont les seuls conseillers consciencieux et lucides.