La joie est un escargot rampant. Le malheur un coursier sauvage.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.

Être heureux, ce n'est pas bon signe, c'est que le malheur a manqué le coche, il arrivera par le suivant.

L'homme est malheureux parce qu'il ne sait pas qu'il est heureux.

Grâce aux Dieux ! Mon malheur passe mon espérance !

Inutile d'interroger le Ciel, il a réponse à tout.

Imprudentes et vaines réflexions que celles qu'inspire le malheur ! Pour méditer sagement, il faut des jours heureux.

La mort d'autrui soumet le vivant, résigné, aux lois inévitables. La sienne, il la considère comme un assassinat.

L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.

Être libre, c'est […] la certitude intérieure que chaque homme est responsable de l'humanité, et non pas seulement devant elle.

Fais que chaque heure de ta vie soit belle. Le moindre geste est un souvenir futur.