Les malheureux sont ingrats ; cela fait partie de leur malheur.

Notre bonheur n'est qu'un malheur plus ou moins consolé.

On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.

Nous sommes beaucoup plus malheureux dans le malheur qu'heureux dans le bonheur.

Si je suis malheureux à ce point, il y a un port assuré, la mort… Aussi rien n'est difficile dans la vie. Quand tu le veux, tu sors, et tu n'es plus gêné par la fumée.

Ce qui pour nous fait le bonheur ou le malheur de notre vie consiste pour tout autre en un fait presque imperceptible.

Un jour par an, le Mardi gras par exemple, les hommes devraient retirer leur masque des autres jours.

Nous serions insensibles à l'ingratitude si nous ne tenions pas le compte de nos bienfaits.

C'est une mission de l'intellectuel que d'empêcher la métamorphose d'un moyen politique en article de foi, en mythe.

Un jour par an, le Mardi gras par exemple, les hommes devraient retirer leur masque des autres jours.

L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.

Imprudentes et vaines réflexions que celles qu'inspire le malheur ! Pour méditer sagement, il faut des jours heureux.