Notre bonheur n'est qu'un malheur plus ou moins consolé.

La pensée fuit le malheur aussi promptement, aussi irrésistiblement qu'un animal fuit la mort.

La joie est un escargot rampant. Le malheur un coursier sauvage.

On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.

Il y a seulement de la malchance à n'être pas aimé : il y a du malheur à ne point aimer.

Nous sommes beaucoup plus malheureux dans le malheur qu'heureux dans le bonheur.

Celui qui n'est pas jaloux, qui ne se met pas en colère, ne donne pas de gifles, n'arrache pas de cheveux et ne déchire pas de robes, est-il encore un amoureux ?

Tous ceux qui se livrent à la philosophie combattent pour l'ombre d'un âne.

Celui qui n'est pas jaloux, qui ne se met pas en colère, ne donne pas de gifles, n'arrache pas de cheveux et ne déchire pas de robes, est-il encore un amoureux ?

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Tous ceux qui se livrent à la philosophie combattent pour l'ombre d'un âne.