L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Sur le Noël, morte saison, Que les loups se vivent de vent […].
[…] Les loups ne craignent guère Les pasteurs amoureux qui chantent leur bergère.
La femme est une louve pour la femme.
Amants agneaux deviennent maris loups.
Ce loup ne savait pas encor bien son métier.
Nous, les hommes, nous sommes tous séparés. Dans le ciel fraternisent les oiseaux, et les loups sur la terre.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.
De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.
Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.
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