Ce sont nos passions qui esquissent nos livres, le repos d'intervalle qui les écrit.

Le livre est un grand arbre émergé des tombeaux.

Les livres ont les mêmes ennemis que l'homme : le feu, l'humide, les bêtes, le temps ; et leur propre contenu.

Il meurt à juste titre dans le déshonneur celui qui n'aime pas les livres et n'a pas confiance en eux.

Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.

La critique n'est que l'art de jouir des livres.

Toute idée est une belle occasion de se taire. Elle est perdue…

En art, il faut que la mathématique se mette aux ordres des fantômes.

L'artiste contient l'intellectuel. La réciproque est rarement vraie.

Les grands raseurs travaillent dans l'in-folio.

Il faut que chaque mot qui tombe soit le fruit bien mûr de la succulence intérieure, la goutte qui glisse du bec de la bécasse à point.

[…] La pensée, oui, dans une belle chair.