L'archidiacre considéra quelque temps en silence le gigantesque édifice, puis étendant avec un soupir sa main vers le livre imprimé qui était ouvert sur la table et sa main droite vers Notre-Dame, et, promenant un triste regard du livre à l'église : — Hélas ! dit-il, ceci tuera cela.

Ce sont nos passions qui esquissent nos livres, le repos d'intervalle qui les écrit.

Un livre vous déplaît : qui vous force à le lire ?

[Rousseau,] cet extravagant musicien.

[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.

Les livres ont les mêmes ennemis que l'homme : le feu, l'humide, les bêtes, le temps ; et leur propre contenu.

Tout livre a pour collaborateur son lecteur.

[…] le magnifique équilibre des imbéciles.

Une œuvre d'art, c'est le moyen d'une âme.

Ce n'est pas la raison qui nous fournit une direction morale, c'est la sensibilité.

Au-delà d'une amante avec laquelle on jouit de la vie, il y a une sœur avec qui l'on pleure.

Au-delà d'une amante avec laquelle on jouit de la vie, il y a une sœur avec qui l'on pleure.