Glissant du lit, que tes lisses Jambes nous suggèrent les Chiffres inscrits aux caprices Des mondes émerveillés !

Soyez béni, mon Dieu, qui donnez la souffrance Comme un divin remède à nos impuretés.

La femme ne sait pas séparer l'âme du corps.

L'imagination est la reine du vrai, et le possible est une des provinces du vrai.

Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

J'aime les nuages… les nuages qui passent… là-bas… là-bas… les merveilleux nuages.

[…] Pour entendre un de ces concerts riches de cuivre Dont les soldats parfois inondent nos jardins Et qui, dans ces soirs d'or où l'on se sent revivre, Versent quelque héroïsme au cœur des citadins.