Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères, Des divans profonds comme des tombeaux […].
[…] l'Angoisse, atroce, despotique, Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.
Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.
J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.
Faire son devoir tous les jours, et se fier à Dieu pour le lendemain.
La volupté unique et suprême de l'amour gît dans la certitude de faire le mal. — Et l'homme et la femme savent de naissance que dans le mal se trouve toute volupté.
— Certes, je sortirai quant à moi satisfait D'un monde où l'action n'est pas la sœur du rêve…
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