Le beau verger des lettres plantureux Nous reproduit ses fleurs et grand jonchées.
Bon Dieu ! que les hommes de lettres sont bêtes !
Quand les Lettres ne rendent pas ceux qui les cultivent tout à fait meilleurs, elles les rendent pires.
La probité est encore ce qu'il y a de plus rare dans les Lettres.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.
Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.
Sais-tu pas bien qu'en cœur de noble dame Loger ne peut ingratitude infâme ?
J'avais un jour un valet de Gascogne, Gourmand, ivrogne, et assuré menteur, Pipeur, larron, jureur, blasphémateur, Sentant la hart* de cent pas à la ronde, Au demeurant le meilleur fils du monde.
Ne blâmez point doncques* notre jeunesse Car noble cœur ne cherche que soulas**.
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