Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

Le livre d'un grand homme est un compromis entre le lecteur et lui.

Tout livre a pour collaborateur son lecteur.

Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !

On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.

Adieu le temps qui si bon a été Par seul amour.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

Des sages Dieu la sagesse réprouve, Et des petits l'humilité approuve, Auxquels il a ses secrets révélés, Qu'il a cachés aux sages, et célés.

Ne blâmez point doncques* notre jeunesse Car noble cœur ne cherche que soulas**.

Cœur sans amour toujours loyer demande.

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.