Il vous vient quelquefois un dégoût d'écrire en songeant à la quantité d'ânes par lesquels on risque d'être lu.

Le livre d'un grand homme est un compromis entre le lecteur et lui.

Un homme ne peut bien écrire, S'il n'est quelque peu bon lisart*.

On n'écrit pas librement tant qu'on pense à ceux qui vous liront, on n'écrit pas bien tant qu'on ne pense pas à eux.

Tout livre a pour collaborateur son lecteur.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

Là, tout n'est qu'ordre et beauté, Luxe, calme et volupté.

[…] Pour entendre un de ces concerts riches de cuivre Dont les soldats parfois inondent nos jardins Et qui, dans ces soirs d'or où l'on se sent revivre, Versent quelque héroïsme au cœur des citadins.

Nul n'a osé plus que lui* dans le sens de l'absurde possible.

Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

Aimer les femmes intelligentes est un plaisir de pédéraste.

Dieu est le seul être qui, pour régner, n'ait même pas besoin d'exister.