Les larmes prouvent leur amour, elles n'apportent pas leur remède.
La vie est un oignon qu'on épluche en pleurant.
Mais j'aimais le goût des larmes retenues, de celles qui semblent tomber des yeux dans le cœur, derrière le masque du visage.
On ne fait pas un lit aux larmes comme à un visiteur de passage.
Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.
Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.
Les larmes du monde sont immuables. Pour chacun qui se met à pleurer, quelque part un autre s'arrête. Il en va de même du rire.
Des mots, des mots, des mots.
Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.
L'on m'a dit aussi que vous vous fardiez. Fort bien ! Dieu vous a donné un visage, et vous vous en fabriquez un autre.
Vaines pompes, gloires de ce monde, je vous hais !
… la mort, ce gendarme féroce, est inflexible dans ses arrêts.
Non, je ne suis pas né sous une rimailleuse étoile.
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