Elas ! Pourquoy m'a elle procuree Mort a demy sans l'avoir assouvie ? Vie en langueur, telle est ma destinee, Quant je ne voy ma doulce dame en vie.

Nous ne sommes parfaits sur rien, non pas même sur le mal.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

On est surpris et peut-être fâché de se voir conduit par la seule philosophie aux plus rigoureuses obligations du christianisme ; on croit communément pouvoir être philosophe à meilleur marché.

Il est vrai qu'on ne peut trouver la pierre philosophale, mais il est bon qu'on la cherche.

Nous ne sommes parfaits sur rien, non pas même sur le mal.

Ce n'est pas l'intention de l'amour que les attachements durent si longtemps.