[…] Fondés en poésie nous avons des droits sur les paroles qui forment et défont l'Univers.

Je ne me suis proposé rien d'autre que de savoir ce que je disais quand je parlais comme tout le monde.

Tu m'as enseigné le langage, et le seul profit que j'en ai tiré, c'est de savoir maudire.

La grande littérature est simplement du langage chargé de sens au plus haut degré possible.

Je vis de bonne soupe, et non de beau langage.

Vous voulez, Acis, me dire qu'il fait froid ; que ne disiez-vous : Il fait froid ? Vous voulez m'apprendre qu'il pleut ou qu'il neige ; dites : Il pleut, il neige.

Le vrai poète n'est jamais « inspiré » : il se situe précisément au-dessus de ce plus et de ce moins, identiques pour lui, que sont la technique et l'inspiration.

L'homme dissipe son angoisse en inventant ou en adaptant des malheurs imaginaires.

Un empereur changea les mœurs des Chinois en modifiant la langue, voilà qui me paraît fort possible. Il y a une force du langage, mais il faut savoir où l'appliquer […].

Toute action est déception, toute pensée implique erreur.

Comment ne pas avoir peur devant cette absence de raison dénuée de toute folie ?

La douleur sous sa forme radicale et dépouillée — celle qui fait l'essence du supplice — est la pierre d'achoppement et le tombeau de toutes les philosophies.