Vous voulez, Acis, me dire qu'il fait froid ; que ne disiez-vous : Il fait froid ? Vous voulez m'apprendre qu'il pleut ou qu'il neige ; dites : Il pleut, il neige.

L'art de raisonner se réduit à une langue bien faite.

L'absurde se nomme. Le désespoir se chante. Tout vient se perdre dans les mots et y ressusciter.

Tu m'as enseigné le langage, et le seul profit que j'en ai tiré, c'est de savoir maudire.

Tout vrai langage est incompréhensible.

Le langage est de la poésie fossile.

Je ne sais pas ce qu'est la conscience d'un sot, mais celle d'un homme d'esprit est pleine de sottises.

Les vilaines pensées viennent du cœur.

Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ? Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ?

Tout ce que l'on dit de nous est faux ; mais pas plus faux que ce que nous en pensons. Mais d'un autre faux.

Ce qui n'est pas fixé n'est rien. Ce qui est fixé est mort.

Notre esprit est fait d'un désordre, plus un besoin de mettre en ordre.