Pourquoi me tuez-vous ? — Et quoi, ne demeurez-vous pas de l'autre côté de l'eau ? Mon ami, si vous demeuriez de ce côté, je serais un assassin et cela serait injuste de vous tuer de la sorte ; mais puisque vous demeurez de l'autre côté, je suis un brave, et cela est juste.

Il n'y a que deux sortes d'hommes : les uns justes, qui se croient pécheurs ; les autres pécheurs, qui se croient justes.

Soyons justes pour être habiles.

Toujours nous trouverons qu'on se fait du tort en ne voulant pas faire simplement ce qui est juste et que telle est l'origine de tous les malheurs.

Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !

On dirait que l'âme des justes donne, comme les fleurs, plus de parfums vers le soir.

Je vois dans l'Europe une barbarie attentivement ordonnée, où l'idée de la civilisation et celle de l'ordre sont chaque jour confondues.

Qu'est-ce que l'art ? — Ce par quoi les formes deviennent style.

Il est mauvais de penser aux hommes en fonction de leurs bassesses.

Celui qui se tue court après une image qu'il s'est formée de lui-même : on ne se tue jamais que pour exister.

Une culture ne meurt que de sa propre faiblesse.

L'art est un anti-destin.