Je suis l'insecte aimé du poète et des dieux.

Va-t-en, chétif insecte, excrément de la terre !

Je ne sais pas ce qu'est la conscience d'un sot, mais celle d'un homme d'esprit est pleine de sottises.

J'attends l'écho de ma grandeur interne, Amère, sombre et sonore citerne, Sonnant dans l'âme un creux toujours futur !

Classique est l'écrivain qui porte une critique de soi-même, et qui l'associe intimement à ses travaux.

Les petits faits inexpliqués contiennent toujours de quoi renverser toutes les explications des grands faits.

Baisers, baves d'amour, basses béatitudes, Ô mouvements marins des amants confondus […].

Trouver n'est rien. Le difficile est de s'ajouter ce qu'on trouve.