Va-t-en, chétif insecte, excrément de la terre !
L'insecte net gratte la sécheresse […].
Je suis l'insecte aimé du poète et des dieux.
Trompeurs, c'est pour vous que j'écris : Attendez-vous à la pareille.
Que de tout inconnu le sage se méfie.
On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
Chacun se dit ami ; mais fou qui s'y repose : Rien n'est plus commun que ce nom, Rien n'est plus rare que la chose.
Je dirai : j'étais là, telle chose m'avint ; Vous y croirez être vous-même.
Je ne suis pas de ceux qui disent : « Ce n'est rien, C'est une femme qui se noie. »
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