Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.
Il est dangereux de passer trop tôt pour un écrivain de bon sens : c'est le privilège des médiocrités mûres.
Aimez qui vous aima du berceau dans la bière.
Je pense à toi, Myrtho, divine enchanteresse…
L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !
Notre pauvre lune de miel n'a guère eu qu'un premier quartier…
La Treizième revient… C'est encor la première ; Et c'est toujours la Seule, — ou c'est le seul moment.
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