Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.
C'est une déformation de l'extrême solitude, qu'elle finisse par nous faire croire en songe que notre monologue intime puisse être perçu au loin sans mots.
Dieu l'épars nous rejoint dans la diversité.
Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.
Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.
À la question toujours posée : « Pourquoi écrivez-vous ? », la réponse du Poète sera toujours la plus brève : « Pour mieux vivre. »
Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.
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