C'est insane idolâtrie qu'un culte l'emporte en grandeur sur le dieu.
Un roi soupire-t-il, c'est tout un peuple aussitôt qui gémit.
Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.
Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.
Des mouches aux mains d'enfants espiègles, voici ce que nous sommes pour les dieux ; ils nous tuent pour s'amuser.
Les hommes sont avril quand ils font la cour et décembre une fois mariés. Les filles sont mai tant qu'elles sont vierges, mais le ciel change dès qu'elles sont femmes.
Un cheval ! un cheval ! mon royaume pour un cheval !
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