Le vrai poète est celui qui trouve l'idée en forgeant le vers.

On doit appeler machine, dans le sens le plus étendu, toute idée sans penseur.

Le mot infini, comme les mots Dieu, esprit et quelques autres expressions, dont les équivalents existent dans toutes les langues, est non pas l'expression d'une idée, mais l'expression d'un effort vers cette idée.

Toutes les idées sur lesquelles repose aujourd'hui la société ont été subversives avant d'être tutélaires.

C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.

L'idée, trempée dans le vers, prend soudain quelque chose de plus incisif et de plus éclatant. C'est le fer qui devient acier.

Les couleurs dans la peinture sont comme des leurres qui persuadent les yeux, comme la beauté des vers dans la poésie.

La beauté est en tout éloignée de la matière du corps, dont elle ne s'approche que si elle y est disposée par des préparations incorporelles.

Quant à la pensée, c'est une faculté de l'esprit, qui va se fatiguant à l'entour des choses.

La peinture n'est autre qu'une idée des choses incorporelles.

Moi aussi, j'ai vécu en Arcadie.

Les belles filles que vous avez vues à Nîmes ne vous auront, je m'assure, pas moins délecté l'esprit par la vue que les belles colonnes de la Maison Carrée, vu que celles-ci ne sont que de vieilles copies de celles-là.