Il y a une chose plus triste que rater ses idéaux : c'est les avoir réalisés.

L'idéal est une manière de bouder.

Le Peintre la* donne ici plus douce que l'autre n'est douce dans l'existence humaine ; car il l'a peinte ici comme il l'aime.

Ne vous servez donc pas de ce terme élevé d'idéal quand nous avons pour cela, dans le langage usuel, l'excellente expression de mensonge.

Mon idéal politique est l'idéal démocratique. Chacun doit être respecté en tant que personne, et personne ne doit être divinisé.

Tout idéal, dès qu'il est formulé, prend un aspect désagréablement scolaire.

Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Vivre tranquille en sa maison, Vertueux, ayant bien raison, Vaut autant boire du poison.

L'oubliance est douce.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.