L'humanité : un amas de choses sales et gluantes, de liquides puants suspendus à un échalas, dans un sac de peau trouée.

Ce que raconte l'histoire n'est en fait que le long rêve, le songe lourd et confus de l'humanité.

L'humanité n'avance qu'à travers des symboles.

L'amour abstrait de l'humanité est presque toujours de l'égoïsme.

L'humanité gémit, à demi écrasée sous le poids des progrès qu'elle a faits. Elle ne sait pas assez que son avenir dépend d'elle.

Il* se figurait alors les hommes tels qu'ils sont en effet, des insectes se dévorant les uns les autres sur un petit atome de boue.

Imprudentes et vaines réflexions que celles qu'inspire le malheur ! Pour méditer sagement, il faut des jours heureux.

L'imagination la plus folle a moins de ressources que le destin.

Inutile d'interroger le Ciel, il a réponse à tout.

L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.

Nous serions insensibles à l'ingratitude si nous ne tenions pas le compte de nos bienfaits.

C'est une mission de l'intellectuel que d'empêcher la métamorphose d'un moyen politique en article de foi, en mythe.