Il y a une espèce de honte d'être heureux à la vue de certaines misères.

La honte n'est pas toujours la conscience du mal que nous faisons, elle est souvent la conscience du mal qu'on nous fait.

Mon orgueil s'est coloré avec la pourpre de ma honte.

La honte n'est pas de perdre, d'être inférieur à l'ennemi. Mais d'être inférieur à soi-même : voilà qui gâte à la fois le sort du vaincu, le mérite du vainqueur.

« Ne plaise à Dieu ni à ses très saints anges que par moi la France perde sa gloire. Plutôt la mort que la honte. »

La honte ça passe quand la vie est longue.

L'irrésolution me semble le plus commun et apparent vice de notre nature.

Si on me presse de dire pourquoi je l'aimais, je sens que cela ne peut s'exprimer qu'en répondant : « Parce que c'était lui, parce que c'était moi. »

Nature est un doux guide, mais non pas plus doux que prudent et juste.

On peut regretter les meilleurs temps, mais non pas fuir aux présents.

La plus subtile folie se fait de la plus subtile sagesse.

Je hais cet accidentel repentir que l'âge apporte.