L'Amour c'est un désir mutuel en deux âmes, Qui toutes deux les pousse à un pourchas* égal ; L'honneur c'est un respect qu'ont entre elles les femmes, Qui les fait délayer** de guérir notre mal.

Le reste ne vaut pas l'honneur d'être nommé.

Mais sans argent l'honneur n'est qu'une maladie.

Les dons les plus précieux de l'esprit ne résistent pas à la perte d'une parcelle d'honneur.

Je vais sortir d'un gouffre où triomphent les vices, Et chercher sur la terre un endroit écarté Où d'être homme d'honneur on ait la liberté.

Honneur des Hommes, Saint Langage […].

Près de toi rien de moi n'est resté, Et ton amour m'a fait une virginité.

Ah ! Insensé, qui crois que je ne suis pas toi !

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Le monosyllabe a une étrange capacité d'immensité : mer, nuit, jour, bien, mal, mort, oui, non, Dieu, etc.

La moitié d'un ami, c'est la moitié d'un traître.

Le bon sens est bourgeois et n'est pas citoyen.