[…] D'être un homme, l'homme et beaucoup d'hommes s'en fatiguent terriblement.

Qui ne « meurt » pas de n'être qu'un homme ne sera jamais qu'un homme.

Les femmes sont fausses dans les pays où les hommes sont tyrans. Partout la violence produit la ruse.

La femme est notre propriété, nous ne sommes pas la sienne ; car elle nous donne des enfants, et l'homme ne lui en donne pas. Elle est donc sa propriété comme l'arbre à fruit est celle du jardinier.

Quand on voit le style naturel, on est tout étonné et ravi, car on s'attendait de voir un auteur, et on trouve un homme. Au lieu que ceux qui ont le goût bon et qui en voyant un livre croient trouver un homme, sont tout surpris de trouver un auteur.

Il n'est point, il ne sera jamais d'homme dont l'avenir ne soit l'homme.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

Insectes bourdonnants, assembleurs de nuages, Vous prendrez-vous toujours au piège des images ?

Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.