L'homme réfléchit l'homme.
Il est un petit homme Tout habillé de gris, Dans Paris, Joufflu comme une pomme, Qui, sans un sou comptant, Vit content…
L'homme succombera tué par l'excès de ce qu'il appelle la civilisation.
L'homme absurde est celui qui ne change jamais.
L'Homme, ce fou rêveur d'un piètre mondicule, Quand on y pense bien, est par trop ridicule.
Peu d'hommes ont été admirés par leurs domestiques.
Tout homme contient une femme. Mais jamais sultane mieux cachée que celle-ci.
Les trésors d'un cœur pur ne souffrent pas partage.
Plus grande est notre fortune Et plus sombre est notre sort.
Homme ! Il est d'autres hommes.
Poème, je ne vous demande pas l'aumône, Je vous la fais.
Les mots sont nos esclaves…
Les mots sont nos esclaves…
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