Savez-vous pourquoi je fais encore quelque cas des hommes ? C'est que je les crois sérieusement des machines.

Il faut que l'homme passe, avec armes et bagages, du côté de l'homme.

Il faut être un homme vivant et un artiste posthume.

L'homme est désespéré de faire partie d'un monde infini, où il compte pour zéro.

Dans chaque vie, dans chaque cœur, un jour — parfois la durée d'un instant — résonne la douleur du monde. Et l'homme est justifié.

L'homme est, de tous les êtres vivants, le seul à courir deux plaisirs à la fois.

On s'en va, on s'en va en pleurant On porte la semence ; On s'en vient, on s'en vient en chantant On rapporte les gerbes.

Ne vous inquiétez donc pas du lendemain : demain s'inquiétera de lui-même. À chaque jour suffit sa peine.

Ce qui fut, cela sera ; ce qui s'est fait se refera ; et il n'y a rien de nouveau sous le soleil.

Vous les hommes, jusques à quand ces cœurs fermés, ce goût du rien, cette course au mensonge ?

Eh bien ! moi, je vous dis de ne pas tenir tête au méchant : au contraire, quelqu'un te donne-t-il un soufflet sur la joue droite, tends-lui encore l'autre.

Ne vous mentez plus les uns aux autres. Vous vous êtes dépouillés du vieil homme avec ses agissements.