L'homme n'est heureux que de vouloir et d'inventer.

Homme ! Il est d'autres hommes.

L'homme, on a dit qu'il était fait de cellules et de sang. Mais en réalité, il est comme un feuillage. Il faut que le vent passe pour que ça chante.

Quel poids pèsent nos larmes ? Chaque homme n'est qu'un homme quelconque, à qui il arrive une chose quelconque. Voilà tout, et il n'y a rien de plus.

L'Homme, ce fou rêveur d'un piètre mondicule, Quand on y pense bien, est par trop ridicule.

Ah ! que c'est peu de l'homme ! et que cette lumière Qui nous fait vivre peu, de peu de vent s'esteint.

L'existence du Soldat est (après la peine de mort) la trace la plus douloureuse de barbarie qui subsiste parmi les hommes.

Le christianisme est un caméléon éternel, il se transforme sans cesse.

[…] L'imagination et le recueillement sont deux maladies dont personne n'a pitié.

Il* se courbe à genoux, le front contre la terre ; Puis regarde le ciel en appelant « Mon Père ! » Mais le ciel reste noir et Dieu ne répond pas.

Il* se courbe à genoux, le front contre la terre ; Puis regarde le ciel en appelant « Mon Père ! » Mais le ciel reste noir et Dieu ne répond pas.

J'ai mis sur le cimier doré du gentilhomme Une plume de fer qui n'est pas sans beauté.