Une montée sablonneuse sous les pas d'un vieillard : telle est une femme bavarde pour un homme tranquille.

Quel poids pèsent nos larmes ? Chaque homme n'est qu'un homme quelconque, à qui il arrive une chose quelconque. Voilà tout, et il n'y a rien de plus.

Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.

Nous ne sommes hommes et ne nous tenons les uns aux autres que par la parole.

Soyons hommes, et ne soyons que cela ; aussi bien c'est une entreprise absurde que de vouloir être davantage.

L'histoire est composée de ce que les hommes font contre leur propre génie.

Il est un petit homme Tout habillé de gris, Dans Paris, Joufflu comme une pomme, Qui, sans un sou comptant, Vit content…

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Il s'est assis là, grand'mère ! Il s'est assis là !

Il s'est assis là, grand'mère ! Il s'est assis là !

Il est un petit homme Tout habillé de gris, Dans Paris, Joufflu comme une pomme, Qui, sans un sou comptant, Vit content…

Chapeau bas ! Chapeau bas ! Gloire au marquis de Carabas !