N'ai-je pas raison de me lamenter sur ce que l'homme a fait de l'homme ?

Qu'est-ce que l'homme ? Il est cette force qui finit toujours par balancer les tyrans et les dieux.

Il faut être l'homme de la pluie et l'enfant du beau temps.

Le pauvre homme !

[…] Les femmes pensent à l'amour, les hommes aux galons, ou à quelque chose de ce genre.

L'homme, on a dit qu'il était fait de cellules et de sang. Mais en réalité, il est comme un feuillage. Il faut que le vent passe pour que ça chante.

Louée sois-tu, Diversité des créatures, sirène du monde !

Quel poids pèsent nos larmes ? Chaque homme n'est qu'un homme quelconque, à qui il arrive une chose quelconque. Voilà tout, et il n'y a rien de plus.

Gloire au Latin qui a dit : « Naviguer est nécessaire ; mais il n'est pas nécessaire de vivre. »

Arme la proue et cingle vers le Monde.

Ô Poète, divine est la Parole ; en la pure Beauté le ciel mit toute notre joie ; et le Vers est tout.

Louée sois-tu, Diversité des créatures, sirène du monde !