Tout homme porte sur l'épaule gauche un singe et, sur l'épaule droite, un perroquet.
Il pleuvait si dru que tous les cochons furent propres et tous les hommes crottés.
Voici l'homme.
Homme, enfant tragique qui n'en finis pas…
[…] Les femmes pensent à l'amour, les hommes aux galons, ou à quelque chose de ce genre.
À l'homme, il* dit : « À la sueur de ton visage Tu mangeras ton pain, Jusqu'à ce que tu retournes au sol Puisque tu en fus tiré. Car tu es glaise Et tu retourneras à la glaise. »
L'homme est animal enfermé — à l'extérieur de sa cage. Il s'agite hors de soi.
De notre naissance à notre mort, nous sommes un cortège d'autres qui sont reliés par un fil ténu.
La vérité est trop nue, elle n'excite pas les hommes.
Dès qu'un poète se réveille, il est idiot. Je veux dire intelligent.
L'avenir n'appartient à personne. Il n'y a pas de précurseurs, il n'existe que des retardataires.
Il était victime des pénombres où les sens rencontrent le cœur.
Nous abritons un ange que nous choquons sans cesse. Nous devons être les gardiens de cet ange.
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