L'histoire, ce petit cloaque où l'esprit de l'homme aime patauger.

Un livre n'est pas écrit une fois pour toutes : quand il est un vraiment grand livre, l'histoire des hommes y vient ajouter sa passion propre.

L'histoire, comme une idiote, mécaniquement se répète.

Et voilà comme on écrit l'histoire ; puis fiez-vous à Messieurs les savants.

L'histoire n'est guère plus, en vérité, que le registre des crimes, des folies et des malheurs de l'humanité.

Parmi d'autres exercices de l'esprit, le plus utile est l'histoire*.

On a toujours les alliés de son adversaire pour alliés.

Si j'avais à donner une belle image, peinte ou sculptée, de la volupté, je ne choisirais pas de jeunes amants.

Et ceux que l'on mène au poteau Dans le petit matin glacé, Au front la pâleur des cachots, Au cœur le dernier chant d'Orphée, Tu leur tends la main sans un mot, Ô mon frère au col dégrafé…

Les plus pessimistes sur les hommes sont toujours dépassés par la réalité.

Les deux seules vertus auxquelles je crois : la hauteur et l'espérance.

Tout est bon pour la défense, excepté la lâcheté.