L'histoire, comme une idiote, mécaniquement se répète.
L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.
Mais ceci est une autre histoire.
[…] les sciences historiques, petites sciences conjecturales, qui se défont sans cesse après s'être faites […].
L'histoire est, dit-on, le bréviaire des rois ; à la manière dont les rois gouvernent, on voit bien que leur bréviaire ne vaut rien ; l'histoire, en effet, sous son rapport scientifique, n'est pas encore sortie des langes de l'enfance.
L'histoire, ce petit cloaque où l'esprit de l'homme aime patauger.
On ne connaît pas complètement une science tant qu'on n'en sait pas l'histoire.
L'amour n'est pas un sentiment, c'est un art.
En amour, être Français, c'est la moitié du chemin.
L'envers d'un être, c'est cet être encore.
Femmes, longs vases entrouverts, grands enfants chauds.
Les salons et les académies tuent plus de révolutionnaires que les prisons ou les canons.
La pudeur leur va si bien quand elles en ont, si bien quand elles n'en ont plus, que je ne conçois guère de femmes qui ne désirent pas en avoir.
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