Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

L'homme est malheureux parce qu'il ne sait pas qu'il est heureux.

J'estime plus qu'un roi l'homme heureux qui n'a rien, Sinon ce que sa main journellement lui baille.

On n'aime que les femmes qu'on rend heureuses.

Il y a une espèce de honte d'être heureux à la vue de certaines misères.

On n'est jamais si heureux ni si malheureux qu'on s'imagine.

Les jeux de la Foi ne sont que cendres auprès des feux de la Joie.

Il cherche la fameuse machine à peser les balances.

— Qu'est-ce que cela peut faire que je lutte pour la mauvaise cause puisque je suis de bonne foi ? — Et qu'est-ce que ça peut faire que je sois de mauvaise foi puisque c'est pour la bonne cause.

Il ne faut pas laisser les intellectuels jouer avec les allumettes.

Je suis comme je suis. Je suis faite comme ça.

Il faut […] être très poli avec la terre et avec le soleil.