Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

On n'aime que les femmes qu'on rend heureuses.

Si on ne voulait être qu'heureux, cela serait bientôt fait. Mais on veut être plus heureux que les autres, et cela est presque toujours difficile parce que nous croyons les autres plus heureux qu'ils ne sont.

La grande affaire et la seule qu'on doive avoir, c'est de vivre heureux.

Pour vivre heureux vivons caché.

Tout le monde n'est pas fait pour être heureux.

L'imagination est la folle du logis.

Il n'est pas au pouvoir de notre volonté de ne pas souhaiter d'être heureux.

Il faut toujours rendre justice avant que d'exercer la charité.

On ne doit jamais aimer absolument un bien si l'on peut sans remords ne le point aimer.

Pauvre Caton, tu t'imagines que ta vertu t'élève au-dessus de toutes choses.

L'imagination est la folle du logis.