Il n'y a personne qui ne désire se rendre heureux ; mais plusieurs* n'en savent pas le moyen.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Un homme vraiment heureux ne parle guère et ne rit guère ; il resserre pour ainsi dire son bonheur autour de lui.

On n'est jamais si malheureux qu'on croit, ni si heureux qu'on avait espéré.

Dans les périodes dites heureuses, seules les réponses semblent vivantes.

Tant d'hommes qu'on croit heureux parce qu'on ne les voit que passer.

Celui qui veut être heureux […] change peu de place et en tient peu.

On se lasse d'être héros et on ne se lasse pas d'être riche.

[Leibniz] pose des définitions exactes qui le privent de l'agréable liberté d'abuser des termes dans les occasions.

Il est vrai qu'on ne peut trouver la pierre philosophale, mais il est bon qu'on la cherche.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »