On n'aime que les femmes qu'on rend heureuses.

Ô trois et quatre fois heureux !

Est-il heureux ?

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Tant d'hommes qu'on croit heureux parce qu'on ne les voit que passer.

Trop heureux les hommes des champs, s'ils connaissaient leurs biens !

Dès que l'homme est trop heureux, il reste seul ; et il reste seul, également, dès qu'il est trop malheureux.

C'est faire confiance à la vie, que se mesurer avec l'impossible.

C'est cela que je suis : solitude et solidarité.

[…] C'est par la force de l'illusion que les hommes deviennent des héros.

C'est faire confiance à la vie, que se mesurer avec l'impossible.

C'est faire confiance à la vie, que se mesurer avec l'impossible.