On n'est jamais si heureux ni si malheureux qu'on s'imagine.

Dès que l'homme est trop heureux, il reste seul ; et il reste seul, également, dès qu'il est trop malheureux.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

L'homme est malheureux parce qu'il ne sait pas qu'il est heureux.

Il n'y a qu'un devoir, c'est d'être heureux.

Est-il heureux ?

On s'ennuie presque toujours avec ceux que l'on ennuie.

Le plus grand miracle de l'amour, c'est de guérir de la coquetterie.

La vertu n'irait pas si loin si la vanité ne lui tenait compagnie.

On parle peu quand la vanité ne fait pas parler.

Il n'y a point de déguisement qui puisse longtemps cacher l'amour où il est, ni le feindre où il n'est pas.

[…] Ce n'est pas toujours par valeur et par chasteté que les hommes sont vaillants et que les femmes sont chastes.